(Seudónimo de la escritora argentina Marta Roldán)

 

 


AUTOR

TITULO DE LA OBRA

Joseph Berolo

Secuestrados

 
DENUNCIA ANTE EL MUNDO...4 DE FEBRERO

Por las Venas Abiertas de Colombia
Joseph Berolo

Secuestrados

Se los llevaron del cáliz mismo de la vida...
los arrancaron de las cumbres al abismo...
 les cambiaron la luz de sus cariños
por las sombras de oscuros precipicios....
le vendaron sus ojos de lumbre,
les ataron sus manos de prodigios,
se los llevaron a donde no van los muertos,
se los llevaron bajo máscaras de fuego hacia la tumba
de su designio oscuro....


  

!Corre nuestro llanto por el cauce abismal
del más cruel y horrendo de todos nuestros duelos..!
 
POR FIN.. ¿DONDE ESTABA ENMANUEL?

Estaba entre nosotros.....
 

¿Cómo no haberlo visto?
..si tiene  el rostro de Colombia.
!SI!...!Su rostro!
Es  que la patria tiene rostro de niño...
nos acecha en todas las
esquinas,
estira sus manos pedigüeñas,
toca a   nuestras puertas,
rompe cristales opulentos,
los razguña en su miseria,
!Pidiendo Pan  y Amor!

Estaba entre nosotros.
!Siempre ha estado...!
Gamín,
callejero,
lustrabotas,
raponero
huérfano de todo—
!Madre, Padre y Patria!
siempre lo supimos.
!Permitimos que fuese
carne de cañón
y de sicario...!

Estaba entre nosotros...
En  la   mira de lascivos
proxenetas,
vendido
revendido
violado
maltratado...
ESTE NACIO EN LA SELVA
DE LA CALLE...ALLI   ESTABA.
!ALLI ESTA!

!SIEMPRE HA ESTADO ALLI!

 

 

EL CUMPLEAÑOS DEL SOLDADO
 

                                           …venía  de un hueco..
                                           Le abrí  la puerta
                                          una mañana del 68—
                                           Eran las seis en punto
                                           del sol nacido en una palma
                                           — un faro recién apagado
                                           —un cayo de Viscaya,
                                           ...uno de algas
                                           en  la gresca del mar en la bahía.

                                           Venía  de aquella guerra,
                                           de la que nadie habla;
                                           Su silencio entró gritando
                                           que nunca hablaría
                                           de la suya enredada con aquella.

                                           Cumplía veinte  y cuatro años,
                                           Ayer cumplió cincuenta—
                                           aún conservo el uniforme

                                           que trajo envuelto en una bolsa
                                           que se quitó al entrar a un Hércules
                                           al despegar de un cráter en Saigón.

                                           Me lo entregó para que lo enterrara—
                                            y nunca dijo nada del agujero de bala
                                           en la guerrera —que olía
                                           a rata de caverna  en el calor del mediodía.

                                           Nunca dijo nada
                                           de aquella guerra  sucia
                                           que nunca fue de nadie,
                                           pero se le veía
                                           algo asi como un pasar
                                           de balas que solo él sentía
                                           de cosas que solo él sabía
                                           que nunca las diría.

                                           Así cumplió cincuenta
                                           portando todavía
                                           ese silencio que al abrir la puerta
                                           aquel día, entró gritando
                                           a voz entera
                                           que no  hablaría de su guerra.

                                           Sevilla España
                                           Mayo 2002- 1:50 pm

  

JOSEPH   BEROLO

DE MI..(Extracto del Poema)

No digáis que me he cansado ya de la jornada
ni que en dudas y veremos  está mi alma inerte
y sorda en el portal sombrío de la misma nada
pensando en que le llegue la ominosa muerte.

Si me veis a veces cual rumiando necias amarguras
y en el sobrio silencio de alguna tarde novembrina
apoyado contra un recio tronco en  sórdido encinar—
creer debéis que es un simple alto en mi eterno caminar.
 
 

JOSEPH   BEROLO

 

 

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