La tinta macchia la carta, sempre.

Un poema è una macchia

e chi lo scrive è cieco e non lo sa.

Nessuna saliva di donna

può pulire queste dita

come non le pulisce l’acqua del mare

o l’acqua di pioggia.

L’opera, polvere di carbone

è una camicia bianca.

E il turpe o sagace amore

si sommerge, tutto, nell’ombra.